vendredi 6 novembre 2009

Tranches de vie et tartine de merde.

Les rues sont dégueulasses, l'air chargé de souffre.Tu croyais que la pluie allait laver la crasse qui s'accumule sur les trottoirs?Non, rien de tout ceci...Elle nettoie la cendre de tes clopes, tes crachats...Bref, tout ce qui reste de toi.Ce monstre gigantesque se repaît de ta merde, ton urine et ta transpiration.
La rue t'oublie, elle a vite fait de t'ensevelir sous les pavés.Les gravillons sont éternels, le biffeton que t'as laissé tomber, les clefs que t'as paumé, eux, disparaissent sans laisser de traces.Les caniveaux charrient l'humanité, chient le temps qu'il te reste pour trouver de quoi bouffer avant de te pointer au taf.Bouffe : kébab, pas kébab?Billet de cinq euros : paquet de clopes.Reste de la vieille monnaie au fond de la poche : pain au chocolat.

Et chaque jour, on renouvelle l'opération.Tabac.Routine.Attention cancer grippe A sida zone non-fumeur...Tu rentres chez toi et réalise qu'aucun pieu ne sera assez confortable à ton goût.Aucune latte, aucun sommier n'est assez résistant pour supporter le poids de ta putain de journée.

Les rues nous flinguent, les emplois du temps nous trépanent et même les rares rendez-vous amoureux deviennent chiants.Week-ends, sorties, voyages, vacances sont autant de menus butins pour lesquels tu défonces le coffre.Imprimantes en panne, bus en retard, pas la bonne fiche deviennent donc dans l'ordre : insomnies, retard, renvoi.

Allez allez mec, demain, demain c'est week-end, demain grasse matinée...Garçon!Une dose de demain dans le verre d'aujourd'hui, s'il vous plait!Oui oui, sinon ça donne la chiasse.

mardi 4 août 2009

Fini de jouer.


Sur le chemin d'l'église
Y'avait un gosse, jonglant avec les étoiles
Il avait tout perdu, restent les mémoires de ces dimanches sans teint
A apréhender la vie, à se planquer pour quelques déboires.
Tiens-toi bien, lève les yeux, qu'ils disaient,
Au marmot.
Regarde loin devant toi, ne te retourne pas, qu'ils disaient,
Au petit jongleur de mes nuits.

L'avait tout perdu mais il était
Bien plus heureux
Plus heureux qu'eux.
Il s'marrait en zigzaguant entre les balles
Qui m'sifflaient aux oreilles.
Il se foutait de nos gueules,
De nos corps pourris par le poids des années
De nos pauvres petits esprits trop étroits.
Il dansait avec les munitions qui s'écoulaient,
Il riait si fort,
Quand les douilles touchaient le sol.

Et puis au matin,
Sacrifié sur l'autel de nos vies,
Le gosse qui s'marrait trop,
Les mains brulées pour avoir voulu
Toucher le ciel.